martes, 19 de febrero de 2008

Réquiem por un coco.


¡Caramba como pasa el tiempo!. Hoy estaba mirando un artículo sobre la catástrofe de Chernobyl en Wikipedia y por esos azares de revoltijo mental me acordé de una de las celebraciones de cumpleaños en Santander. Creo que fue hace dos años (o tres, vayausté a saber...), por aquella época nos entro antojo de vino de coco y lógicamente por mi cumple os invité a unas jarrillas de ese almibarado y puro néctar natural. Como era un día tan especial y había que hacer algo original invitásteis a un compañero de juerga para animar la que prometía ser otra de nuestas triunfales noches cántabras. ¡Un coco!. Lógica aplastante de nuevo. Si vas a tomar vino de coco es preciso llevar un fruto de repuesto no vaya a ser que al mesonero se le acaben las existencias. Desde el primer momento su carisma conquistó nuestros corazones. Evo (que asi se hacia llamar) rápidamente se convirtió en el centro de atención y no pareció afectarle mucho que consumieramos cantidades ingentes de la sangre de sus congéneres. Su integración fue inmediata aunque en cierto momento senti celos de su popularidad. A fin de cuentas ¡Se trataba de mi cumpleaños!. La noche empezaba a tomar tintes de humor absurdo y en aquella tasca con efluvios tropicales comenzaron a poner videos revival de los 70 o al menos eso es lo que en difuminadas imáges me viene a la memoria. Cuando llegó el turno de AC/DC tuvimos que pararle un poco los pies, el viejo Evo... ¡Qué cosas tenía!. En aquellos momentos de felicidad y de esparcimiento el pobre incauto no sospechaba nada del fatal desenlace de aquella noche.




El vino de coco tiene un problema esencial: no es cerveza. Por lo tanto cuando ya has procesado un litro y pico te aburres de él. Eso pasó aquella noche, pagué la dolorosa y raudos y veloces apuntamos a la plaza de Cañadío. Con las prisas y resultado de nuestra inconsciencia Evo se cayó y se partió el coco (valga la redundancia). Un momento de tensión para todos; tratamos de llamar a una ambulancia pero se negó. Decía que era mi dia y que no quería hacerme un feo. Sangraba copiosamente por la brecha pero aun así se vino con nosotros, era un tipo con arrestos. Entramos en todos los garitos y ningún segurata le paró los pies, con esas barbas no me extraña. Parecía un salvaje y las chicas no paraban de fijarse en él. Además la herida casi cicatrizada le daba un aire rebelde. Aquella madrugada partió mas de un corazón, ese canalla lo dió todo incluso en su última noche. Después de rodar por todas las pistas de baile Evo ya era uno más de la pandilla. No hablaba mucho, lo decía todo con su presencia. Cuando ya estimamos que el ambiente había decaido demasiado todos juntos nos dispusimos a regresar a casa: algunos, a la Cosa; otros a sus respectivos pisos y el coco... supongo que las palmeras de Piquío. Empezamos la batalla de siempre: por el túnel o por la cuesta de Macaya. Yo odio el túnel, está lleno de humo y es ruidoso. Evo se puso de mi parte y logramos convenceros de ir por la cuesta de Macaya; esa fue la peor decisión de su vida. En los primeros y duros comienzos de la interminable pendiente el coco sufrió otro terrible accidente. Resbaló y perdió el conocimiento. Uno de entre nosotros intentó reanimarlo de una manera que no puedo relatar... pero fue en vano. Nada se pudo hacer por él y falleció. En la soledad de la noche Santanderina se desvaneció la vida de ese vegetal sin par. Todos lo recordamos con nostalgia. Por eso me he decidido a dedicarle estas líneas:

Naciste perfumado por los mares del Sur.
Buscaste fortuna en una ciudad de antiguos Indianos.
A pesar de trabajar en el Lupa nunca perdiste la esperanza.
Nos honraste con tu gran sentido del humor.
Pero no fuimos capaces de protejerte de la fatalidad.
Descansa amigo, descansa en paz.


Así era él, un cachondo:



Cierro mi serie de posts absurdos, ya está bien de locuras.
El próximo esta en proceso... Y va un poco más de Suiza.

Suerte para todos. Un abrazo desde mi retiro entre las montañas.

miércoles, 23 de enero de 2008

¡Por las barbas del sultán de Bruneí!, este cadáver aún respira.

Siiii, si... parece que intenta decirnos algo...


- Pues llevaba desde el siete de diciembre más frío que la mirada del caniche de Paris Hilton.
-Es cierto, bueno, habrá que darle algún reconstituyente. No se... tal vez ginseng, jalea real, orujo de Potes... Pero rápido, no vaya a palmarla definitivamente.
- ¿Por dónde le echamos el orujo, por el puerto USB?
- Ni p... idea, me da a mi que esto no se arranca así por las buenas...
- A ver... ¿Tú sabes algo de informática?.
-Pues vaya, muevo el ratón d'aquí pallá, leo el Marca y si me apuras alguna foto guarr...
- ¡Me refiero a lo de los Blos, blogs o como carajo se llamen!.
- ¿Blo qué......?¿No será algun personaje del señor de los anillos no?
- Definitivamente tenemos un problema, este blog esta en coma y no sabemos como reanimarlo, a demás el autor esta desaparecido en combate. Supercalifragilisticoespintadia... ¡joder que título más gilipollas!
- Ya te digo y el tio de la foto es feo de cojones, menos mal que tiene la decencia de esconderse detrás de unas mandarinas.
- A ver, piensaa... y ¿si le mandamos un email?.
-Yo pa mi qué va a ser una pérdida de tiempo, esto esta prácticamente abandonado, le llega su fin...
- ¿No has aprendido nada en la iglesia?, lo del buen samaritano, el hijo prodigio, no comer manzanas ni enebros... En definitiva hay que ayudar al necesitado y este blog... digamos que no pasa por su mejor momento.
- Vale, si hay que enviarlo se envía... pero ya te digo, enviarlo pa ná, es tontería.
- Vamos a hacer click aqui a ver si esta la dirección...


mailto:-pintadus@gmail.com


- Vale y ¿Qué le decimos?.
- Que como no venga pronto el fruto de tanto esfuerzo y pasión pasará a mejor vida. O como mucho trascenderá a una forma superior de energía... renovable.
- ¡Pero qué cojones dices! a ver... te voy dictando:


Blog en pésimas condiciones -stop- Necesidad de urgente actualización -stop- Eres un puto vago -stop- Lo hemos encontrado penosamente arrastrándose por internet -stop- Si no te das prisa llamamos a los servicios sociales -stop-


-Un momento... ¿y eso de los stops?.


-No sé... me había acostumbrado al telégrafo y ahora que lo han cerrao no se me quita la manía, a demás es muy elegante.


- Vale sigue...
-No si ya está, pincha en send.
-Hala vámonos que estan dando sinchán en la tele.
-¿Y lo dejamos ahi tirado, solo en la inmensidad de la güeb?.
-No te preocupes, si ha sobrevivido un mes sin luz ni agua corriente seguro que aguanta un día más hasta que el idiota de su dueño pase a recogerlo. Creo que hemos cumplido.
-Pues vale, ya volveremos a ver si se ha recuperado...
- ¿A este tugurio? ¡Ni de coña!.


Acabáis de leer la transcripción de lo que creo que pasó antes de que dos elementos imaginarios me pidieran de rodillas a través de un e-mail super elegante que no dejara al mundo sin el placer de mi horripilante verborrea. Y si no es razón suficiente para vosotros, para mí si lo es. Asi que sin demorar más la ejecucion de mis deberes me despido. Hasta el próximo artículo.


Por cieto, el sultán de Brunei si que tiene barba:





Esta foto es cuando hizo la primera comunión. No, me equivoco, aqui es cuando fue designado fallera mayor ¿de qué si no esa patriótica banda?

Un delirante saludo desde mi retiro espiritual. (Acabo de ver el cielo sobre Berlín)

Por cierto, porbre Gallardón, tenía demasiada Esperanza.


viernes, 7 de diciembre de 2007

Mañana bocadillo de tortilla en "El techo de Europa".

Han sido unos meses intensos... Este planeta llamado Suiza alberga bastantes secretos (entre ellos la fondue y el sentido común), muchos de ellos sorprendentes. Mañana voy al "Techo de Europa" (wikipedia para los más avispados). No voy a poder evitar comparaciones con el querido teleférico de Fuentedé pero los tres mil y muchos metros de la versión suiza me inquietan bastante. Bueno, me cansé de escribir. Si, es una broma de artículo ya lo sé... pero ¡¡leñe!! si quereis descojonaros ya tenéis Muchachada Nui.



Nooooo... era bromaaaaaa. No acaba aqui... ¿Qué os pensabais...? Una fotica para empezar:



Este es el famoso lago Leman, a dos pasos de donde vivo, y un atardecer de esos que parecen hechos a posta. Y para terminar... Un video de..... las montañas:

video


Ahora sí que se acabó, estoy muy cansao. (Hay una cancion de rock española... que decia algo como... me levanto o no me levanto... es que s'toy muy cansao... esto es para el wikigambish a ver si sabe el grupo; una pista... no es pereza).


Una locura que vi en Basilea, fuente de genio loco. (Si es que me compro una cámara y no hago más que filmar chorradas. )



video


Para engordar este engendro ¡ hala! una estampa otoñal:


Bueno ahora si doy por concluido este apestoso intento de mantener un ritmo de publicación lamentable. Ya pondre fotos del último viaje.

A ver si os venís pardiez.

Y comentar un poquillo aunque solo sean calumnias.

domingo, 18 de noviembre de 2007

Un poco más de Suiza y tal...

Bueno, acabo de ver el Gran Lebowsky así que me siento inspirado. (Todavía me entra la risa de vez en cuando). Nadie ha meado en mi alfombra, más que nada porque no tengo, pero me he dado cuenta que si uno presume de blog tiene que escribir algo de vez en cuando y aunque me gustaría aplicar la filosofía del nota y pasar de esta mierda... hay algo en mi que me lo impide.



Hoy voy a hablar de mi última visita por estas tierras del Señor: Basel (en alemán), Bâle (en franchute) o Basilea (en cristiano e italiano). Es una ciudad ya pegadita a Alemania (lo justo para no enterarte de una mierda de lo que dice la gente por la Strasse) y el último puerto accesible del Rin (más información en Wikipedia). Empezó el día de una manera un tanto tétrica, visitamos la catedral (creo...) y la particularidad de dicho lugar es que en el reposa el personaje que le da nombre al tinglao en el que me he metido. Por si alguien anda despistado, estoy de Erasmus y por lo tanto... visité la tumba de:




De ese lugar me quedé con una situación peculiar, una chica española quería hacerse una foto junto a la lápida y otra le decía con acento del sur que le daba mal rollo... No comment.

Este inicio un tanto chunguillo unido con el frío glacial del lugar no aventuraba nada bueno... y encima no me había hecho bocadillo. ¡Vaya putada!. Para colmo de males andaba más perdido que Evo Morales en una tienda de Armani y como intento aprender algo de franchute no suelo juntarme siempre con los españoles. Craso error... al menos al principio, porque me pasé todo el puto dia hablando en inglés. Bueno continuando con la visitilla lo siguiente fue cruzar el Rin en una barquichuela atada a un cable (Muy modesno y tecnológico) y mi mayor preocupación en ese momento era la de caer al agua, más que nada porque estaba en un tris de convertirse en hielo y no tenía un martini a mano y tampoco patines. El paisanete de la barca era bastante amigable y se refugiaba en una pequeña habitación: un camarote con un despacho en el que había una vela. Se le habían caído los plomos, pensé. Intenté ver un poco más adentro pero no, no había una calavera a modo de pisapapeles. Una lástima, le daría un toque a ese lugar tan absolutamente delicioso. Recapitulemos, una barca de madera, atada a un cable con un motorcillo que cruza el Rin, a tomar por culo en Basilea, en un sitio tétrico, aguas más frías que la mirada del poli y un camarote lleno de libros con una vela encendida... si tiene que haber una puerta hacia otra dimensión, ¡tiene que estar ahí!.


Por cierto para los que no lo conozcan os presento al Rin:



A que solo de verlo da frío. El agua se movía como a cámara lenta. Indicación inequívoca de que el estado de agitación de las moléculas que la conformaban era reducido y por lo tanto próximo al estado sólido.

(Como lea esto un físico me ata los dos tomos del Tipler a los pies y me tira al lago Leman.)

Dejando frikadas atrás el siguiente lugar que visitamos (por fuera) fue el ayuntamiento, aquí lo tenéis. Evidentemente no pude evitar el preguntar si habían ganado las elecciones los socialistas, al verlo lo comprenderéis:







Es un chascarrillo un tanto imbécil, pero era el único edificio rojo de los alrededores. Mis sospechas estaban bien fundadas.


Una vez visto este monumento izquierdista je je je je. Foto a la japonesa y a tomar por c.... nos pusimos en movimiento para no entrar en estado de congelación y paseamos por el centro comercial de la villa. Tiendas caras, regalos de navidad. Gente con pasta, gente con ipods, hombres de negocios en sus patinetes... lo normal en Suiza. Y como siempre, Rolex, Federer, Alinghi y Victorinox, marcas de prestigio.

Después de esto fuimos a una cervecería típica, y me senté con los organizadores del viaje (un suizo alemán y su novia o hermana) , una japonesa, una de Singapur y un iraní que hacia teleco. ¡Toma alianza de civilizaciones!, me puse a hablar con el iraní y obtuve bastante información para destruir el imperialis... digo para escoger proyecto. Por cierto, la cerveza de muerte. Aunque la gente un tanto rarilla, baje a hacer pis (consecuencia de la magnifica cerveza) y mientras estaba meando un paisano me soltó unas palabrejas en alemán, comprobé que no le estaba salpicando los zapatos y después le dije en inglés que de teutón ni los buenos dias. No obtuve respuesta. Me largué de ahí rapidillo, no fuera a ser que el pavo ese estuviera tirando los tejos o algo peor. Después de esta experiencia desagradable volví a mi mesa y me zampé un pretzel de dimensiones titánicas. (El panecillo ese con sal y forma de lazo, el que vende Marge en ese capítulo de los Simpson en el que la mafia y la Yakuza se dan de leches en el jardín del 742 deEvergreen Terrace).

La siguiente parada, después de salir de la cervecería fue una fuente con unas esculturas mecanizadas de un artista chiflado de la villa. Iba a poner un vídeo pero esto no sube ni a patadas así que una foto y listos:







Arrr! , se me olvidó mencionar que el pueblo estaba en fiestas, y no, no habían traído una orquesta ni una discoteca ambulante como en España. Ni siquiera una misera barra móvil donde enchufar garrafón al personal. Aquí la fiesta se resume en poner atracciones de feria por todos laos. Norias, casas del horror y demás artilugios para segregar adrenalina o para cambiar el frió por el miedo. Como mi bolsillo no esta para desperdiciar francos (aquí comer es caro) y como era un buen pretexto para no andar pagando torturas. Simplemente observé las máquinas del terror y descubrí con deleite que los suizos también gritan, menos que el resto de los humanos, pero gritan:



Como ya estoy harto de escribir os diré que la visita termino tomando otra cerveza en el único rascacielos de la ciudad, en una pseudo fiestecilla de dos horas ( había que volver cagando mistos al tren para llegar a Lausanne). El sitio era bastante impresionante, en plan VIP, aunque no estaba Pocholo pinchando y eso le quitó bastante Glamour. De esto voy a intentar poner otro vídeo, a ver si funciona. Y luego una foto y se acabó. Que ya no me queda ninguna golosina y me estoy aburriendo de decir chorradas. A demás corro el riesgo de que alguno de vosotros ¡oh lectores carísimos! me espetéis el tan de moda ¿Por qué no te callas?. Juas.... No lo he podido evitar... He estado apunto de olvidarme. Que gran monarca el Bourbon digoo... Borbón. (Ojo, en francés es Bourbon como la bebida) :


video

Ya se que no se ve un pimiento pero es que estaba a contraluz.

Un abrazo a todos y perdonad faltas de ortografía y demás que tengo sueño y es muy tarde.


sábado, 10 de noviembre de 2007

¡Uaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!


El pánico ya ha hecho mella en mi y no hago más que estudiar. Pero hoy, antes de partir a Basilea, os comunico que seguiré con este post. Un poquillo más tarde...

jueves, 1 de noviembre de 2007

Primer examen.

(Disculpad la carencia de ciertos acentos y ñ, no es fäcil encontrarlos en este teclado infernal).


Bueno, hoy he tenido el primer contacto con las barbas del lobo. Joder, mi primer examen extramuros (mas allá de los Pirineos) y muy posiblemente mi primer suspenso internacional. Oye, un suspenso aqui tiene que dar un gustillo diferente que en Santander!!!.
Como podeis ver todo funciona de la misma manera y la ley universal del cateo es eso... universal. Ya os habréis dado cuenta que estas son las mismas viejas quejas de abuela tuerta y amenazante que me caracterizan. Soy asi, un pupas de cuidado. Aparte de contaros todo lo que me pasa, dejando que el sol describa un movimiento de translación alrededor de mi ombligo, me gustaria que me sugirierais ideas, cosas que os apetezca saber de Suiza, de la EPFL... etc...
El otro dia uno de los jefazos de este tinglao nos explicó que este hospitalario pais acoge a gente preparada (no dijo que daba coces al resto) , y que en la EPFL la mitad o más son extranjeros. Intentó atraernos hacia el lado oscuro... vamos que quieren fichar talentos (o gente que sepa parametrizar una naranja como yo).
Las cifras de esta escuela son sorprendentes, es enorme y solo tiene 6300 y algo alumnos, lo impresionante es que es la 26 del mundo (una pasada si quitamos aquellas que tienen su propia linea de cosmeticos) y la sexta de Europa. Parece mentira pero es mejor que ninguna de las Españolas y solo tiene un puñado de alumnos. Será por la escandalosa cifra de 500 millones de CHF de presupuesto???? quizá... Vamos, ya comprendo por que no tengo limitación en el número de hojas a imprimir, lo raro es que no me regalen la impresora... Vaya pila de pastaaaaaaaaaaaa.... Encontrar trabajo aqui para darle un pequeño e inocente mordisquillo a ese pastel de 500 kilos es una idea tan seductora como la esposa de Roger Rabbit o el equipo de balonvolea de brasil en cueros. Pero... ahora que se está recuperando el lince ibérico... sería una pena no volver a casa...Volveré, esta decidido, aunque solo sea para lamentarme infinitamente por no haber acudido a uno de los ultimos conciertos de Heroes del silencio. Bueno, me voy al laboratorio de TCP/IP a ver si encuentro un sitio fresco y silencioso donde dormir.

Los comentarios seran bien recibidos. Y me animaran a seguir cometiendo espantosas faltas de ortografia.

jueves, 25 de octubre de 2007

Mi primera ópera.

Ahora empiezo a comprender por qué los nobles, los hidalgos y los burgueses se pirran por la ópera. Yo, del vulgo estudiantil, no había probado aún las mieles de tan brillante y mágico espectáculo pero, desde ayer, soy un hombre nuevo. Abierto a la cultura, al jardín de las voces celestiales, a una de las más bellas expresiones del arte...

Hacia tiempo que no me emocionaba, concretamente desde que vi "Chatrán" (con 6 años; por cierto, Rodri, coméntala en tu blog), pero he de reconocer que en la ópera es imposible controlar las emociones. Sé que estoy sonando bastante exagerado y pedante pero... ¡leñe me ha gustado el invento!(como diría doña Rogelia). Y es que no es teatro, ni cine, es un torrente de energía, de esfuerzo continuo, de sincronización y de notas de vértigo. Nunca me imaginé que una sola persona pudiera llenar con su voz un espacio tan enorme como un teatro. Cuando la orquesta baja la intensidad y cede las riendas al artista es cuando comprendes lo que es el talento. Por otra parte hay que subrayar que existe un diálogo sublime entre la música instrumental y las voces en la escena. Una especie de juego que pasa por etapas de cooperación, desafío, lucha, pasión...

Ni un solo ruido. Cuando la obra se encuentra en los picos de intensidad. Cuando todo el mundo tiene el alma entregada y arrodillada a la genialidad de la soprano. Uno siente verdadero pavor a que le entren las ganas de estornudar, o que a algún incauto le suene el móvil. Son momentos en los que el tiempo no importa. En los que uno se pregunta si se difuminará la última nota o permanecerá ahí para siempre, enterrada en la mente como las inolvidables pinceladas de un van Gogh. Y es que da la sensación de que los seres que representan la pieza no pertenecen al común de los mortales, parecen las figurillas preferidas de un escultor en las que ,orgulloso, ve reflejado el súmmum de su destreza. Ahora comprendo el término "diva" o "divo" con más exactitud. No reprocho el orgullo y casta de estas personas excepcionales. Prefiero consentir sus extravagancias que las de algún famosillo de poca monta, a fin de cuentas no me perderé gran cosa si no escucho a Ramoncín, pero seguro que mi cultura estará huérfana si ignoro a Callas o Pavarotti.

Sobre la ópera que presencié: Lucia di Lammermoor, pecaría de incauto si la describiera o intentara comprender y criticar sus sutilezas. Simplemente decir que es una trama sencilla (como me han explicado que suelen ser las óperas). Similar a Romeo y Julieta:

La acción se desarrolla en Ecosse, a finales del siglo diecisiete. Dos familias rivales enfrentadas: los Ashton y los Ravenswood. Lord Enrico Ashton quiere recuperar la pujanza de su familia casando a su hermana Lucia con Arturo, un hombre influyente. Pero hay un ligero problema, Lucía está enamorada de Edgardo de Ravenswood el enemigo de Enrico (que casualmente la salvo de la embestida de un toro en el bosque). La situación es bastante tensa porque Enrico, el hermano de Lucía, mató al padre de Edgardo y arrebató los bienes de su familia... Vamos que saltan chispas. Está el cura de por medio que hace un papel muy interesante y luego hay una escabechina en la que mueren Arturo, Lucía y Edgardo. Por este orden y en diferentes circunstancias.

Solo puedo destacar que el papel de Lucía es el más espectacular y que según la responsable del teatro (que nos explicó un poco el tema) en esta ópera la soprano (Lucía) alcanza notas altísimas y de una gran complejidad técnica. Además hay un momento delicioso en el que hay un diálogo entre la soprano y una flauta. Que consiste en una serie de melodías interpretadas sucesivamente como si la voz de la soprano quisiera imitar a la flauta y viceversa. Un lujo.

Bueno, el siguiente artículo volverá a ser de coña, en este me he refinado un poquillo.
Además acabo de salir de la ópera y por lo tanto mi entusiasmo es bestial, ruego que me perdonéis mis excesos gongorianos. Pero bueno ya me conocéis más o menos.

Un ejemplo válido (Los Hermanos Marx no suelen hacer ópera pero estos "hermanos" se defienden):



Nessun dorma

Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle che tremano
d'amore e di speranza!

Ma il mio mistero e chiuso in me,
il nome mio nessun sapra!
No, no, sulla tua bocca Io diro,
quando la luce splendera!
Ed il mio bacio sciogliera
il silenzio che ti fa mia!

(Il nome suo nessun saprá!...
e noi dovrem, ahimé, morir!,morir!)

Dilegua, o notte!
Tramontate, stelle!
Tramontate, stelle!
All'alba vincero!Vincero! Vincero!

Traducción al español

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma!¡
Tú también, princesa,
en tu fría estancia
miras las estrellas
ue tiemblan de amor y de esperanza!

¡Mas mi misterio se encierra en mí,
mi nombre nadie sabrá!
¡No, no, sobre tu boca lo diré,
cuando resplandezca la luz!
¡Mi beso deshará
el silencio que te hace mía!

¡Noche, disípate!
¡Pónganse las estrellas!
¡Pónganse las estrellas!
¡Al alba venceré!¡Venceré, venceré!


Después de escuchar esto le entran a uno unas ganas irrefrenables de seguir viviendo. ¿Es magia?.

Nos vemos amigos. Antes de partir un regalo:

Groucho canta otro tipo de cosas:


Alegría para todos.

Por cierto dos huevos duros... no que sean tres.

Au Revoire como dijo voltaire.