Mañana bocadillo de tortilla en "El techo de Europa".

Han sido unos meses intensos... Este planeta llamado Suiza alberga bastantes secretos (entre ellos la fondue y el sentido común), muchos de ellos sorprendentes. Mañana voy al "Techo de Europa" (wikipedia para los más avispados). No voy a poder evitar comparaciones con el querido teleférico de Fuentedé pero los tres mil y muchos metros de la versión suiza me inquietan bastante. Bueno, me cansé de escribir. Si, es una broma de artículo ya lo sé... pero ¡¡leñe!! si quereis descojonaros ya tenéis Muchachada Nui.

Nooooo... era bromaaaaaa. No acaba aqui... ¿Qué os pensabais...? Una fotica para empezar:

Este es el famoso lago Leman, a dos pasos de donde vivo, y un atardecer de esos que parecen hechos a posta. Y para terminar... Un video de..... las montañas:

Ahora sí que se acabó, estoy muy cansao. (Hay una cancion de rock española... que decia algo como... me levanto o no me levanto... es que s'toy muy cansao... esto es para el wikigambish a ver si sabe el grupo; una pista... no es pereza).

Una locura que vi en Basilea, fuente de genio loco. (Si es que me compro una cámara y no hago más que filmar chorradas. )

Para engordar este engendro ¡ hala! una estampa otoñal:

Bueno ahora si doy por concluido este apestoso intento de mantener un ritmo de publicación lamentable. Ya pondre fotos del último viaje.

A ver si os venís pardiez.

Y comentar un poquillo aunque solo sean calumnias.

Un poco más de Suiza y tal...

Bueno, acabo de ver el Gran Lebowsky así que me siento inspirado. (Todavía me entra la risa de vez en cuando). Nadie ha meado en mi alfombra, más que nada porque no tengo, pero me he dado cuenta que si uno presume de blog tiene que escribir algo de vez en cuando y aunque me gustaría aplicar la filosofía del nota y pasar de esta mierda... hay algo en mi que me lo impide.



Hoy voy a hablar de mi última visita por estas tierras del Señor: Basel (en alemán), Bâle (en franchute) o Basilea (en cristiano e italiano). Es una ciudad ya pegadita a Alemania (lo justo para no enterarte de una mierda de lo que dice la gente por la Strasse) y el último puerto accesible del Rin (más información en Wikipedia). Empezó el día de una manera un tanto tétrica, visitamos la catedral (creo...) y la particularidad de dicho lugar es que en el reposa el personaje que le da nombre al tinglao en el que me he metido. Por si alguien anda despistado, estoy de Erasmus y por lo tanto... visité la tumba de:




De ese lugar me quedé con una situación peculiar, una chica española quería hacerse una foto junto a la lápida y otra le decía con acento del sur que le daba mal rollo... No comment.

Este inicio un tanto chunguillo unido con el frío glacial del lugar no aventuraba nada bueno... y encima no me había hecho bocadillo. ¡Vaya putada!. Para colmo de males andaba más perdido que Evo Morales en una tienda de Armani y como intento aprender algo de franchute no suelo juntarme siempre con los españoles. Craso error... al menos al principio, porque me pasé todo el puto dia hablando en inglés. Bueno continuando con la visitilla lo siguiente fue cruzar el Rin en una barquichuela atada a un cable (Muy modesno y tecnológico) y mi mayor preocupación en ese momento era la de caer al agua, más que nada porque estaba en un tris de convertirse en hielo y no tenía un martini a mano y tampoco patines. El paisanete de la barca era bastante amigable y se refugiaba en una pequeña habitación: un camarote con un despacho en el que había una vela. Se le habían caído los plomos, pensé. Intenté ver un poco más adentro pero no, no había una calavera a modo de pisapapeles. Una lástima, le daría un toque a ese lugar tan absolutamente delicioso. Recapitulemos, una barca de madera, atada a un cable con un motorcillo que cruza el Rin, a tomar por culo en Basilea, en un sitio tétrico, aguas más frías que la mirada del poli y un camarote lleno de libros con una vela encendida... si tiene que haber una puerta hacia otra dimensión, ¡tiene que estar ahí!.


Por cierto para los que no lo conozcan os presento al Rin:



A que solo de verlo da frío. El agua se movía como a cámara lenta. Indicación inequívoca de que el estado de agitación de las moléculas que la conformaban era reducido y por lo tanto próximo al estado sólido.

(Como lea esto un físico me ata los dos tomos del Tipler a los pies y me tira al lago Leman.)

Dejando frikadas atrás el siguiente lugar que visitamos (por fuera) fue el ayuntamiento, aquí lo tenéis. Evidentemente no pude evitar el preguntar si habían ganado las elecciones los socialistas, al verlo lo comprenderéis:







Es un chascarrillo un tanto imbécil, pero era el único edificio rojo de los alrededores. Mis sospechas estaban bien fundadas.

Una vez visto este monumento izquierdista je je je je. Foto a la japonesa y a tomar por c.... nos pusimos en movimiento para no entrar en estado de congelación y paseamos por el centro comercial de la villa. Tiendas caras, regalos de navidad. Gente con pasta, gente con ipods, hombres de negocios en sus patinetes... lo normal en Suiza. Y como siempre, Rolex, Federer, Alinghi y Victorinox, marcas de prestigio.

Después de esto fuimos a una cervecería típica, y me senté con los organizadores del viaje (un suizo alemán y su novia o hermana) , una japonesa, una de Singapur y un iraní que hacia teleco. ¡Toma alianza de civilizaciones!, me puse a hablar con el iraní y obtuve bastante información para destruir el imperialis... digo para escoger proyecto. Por cierto, la cerveza de muerte. Aunque la gente un tanto rarilla, baje a hacer pis (consecuencia de la magnifica cerveza) y mientras estaba meando un paisano me soltó unas palabrejas en alemán, comprobé que no le estaba salpicando los zapatos y después le dije en inglés que de teutón ni los buenos dias. No obtuve respuesta. Me largué de ahí rapidillo, no fuera a ser que el pavo ese estuviera tirando los tejos o algo peor. Después de esta experiencia desagradable volví a mi mesa y me zampé un pretzel de dimensiones titánicas. (El panecillo ese con sal y forma de lazo, el que vende Marge en ese capítulo de los Simpson en el que la mafia y la Yakuza se dan de leches en el jardín del 742 deEvergreen Terrace).

La siguiente parada, después de salir de la cervecería fue una fuente con unas esculturas mecanizadas de un artista chiflado de la villa. Iba a poner un vídeo pero esto no sube ni a patadas así que una foto y listos:

Arrr! , se me olvidó mencionar que el pueblo estaba en fiestas, y no, no habían traído una orquesta ni una discoteca ambulante como en España. Ni siquiera una misera barra móvil donde enchufar garrafón al personal. Aquí la fiesta se resume en poner atracciones de feria por todos laos. Norias, casas del horror y demás artilugios para segregar adrenalina o para cambiar el frió por el miedo. Como mi bolsillo no esta para desperdiciar francos (aquí comer es caro) y como era un buen pretexto para no andar pagando torturas. Simplemente observé las máquinas del terror y descubrí con deleite que los suizos también gritan, menos que el resto de los humanos, pero gritan:

Como ya estoy harto de escribir os diré que la visita termino tomando otra cerveza en el único rascacielos de la ciudad, en una pseudo fiestecilla de dos horas ( había que volver cagando mistos al tren para llegar a Lausanne). El sitio era bastante impresionante, en plan VIP, aunque no estaba Pocholo pinchando y eso le quitó bastante Glamour. De esto voy a intentar poner otro vídeo, a ver si funciona. Y luego una foto y se acabó. Que ya no me queda ninguna golosina y me estoy aburriendo de decir chorradas. A demás corro el riesgo de que alguno de vosotros ¡oh lectores carísimos! me espetéis el tan de moda ¿Por qué no te callas?. Juas.... No lo he podido evitar... He estado apunto de olvidarme. Que gran monarca el Bourbon digoo... Borbón. (Ojo, en francés es Bourbon como la bebida) :




Ya se que no se ve un pimiento pero es que estaba a contraluz.

Un abrazo a todos y perdonad faltas de ortografía y demás que tengo sueño y es muy tarde.

¡Uaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

El pánico ya ha hecho mella en mi y no hago más que estudiar. Pero hoy, antes de partir a Basilea, os comunico que seguiré con este post. Un poquillo más tarde...

Primer examen.

(Disculpad la carencia de ciertos acentos y ñ, no es fäcil encontrarlos en este teclado infernal).


Bueno, hoy he tenido el primer contacto con las barbas del lobo. Joder, mi primer examen extramuros (mas allá de los Pirineos) y muy posiblemente mi primer suspenso internacional. Oye, un suspenso aqui tiene que dar un gustillo diferente que en Santander!!!.
Como podeis ver todo funciona de la misma manera y la ley universal del cateo es eso... universal. Ya os habréis dado cuenta que estas son las mismas viejas quejas de abuela tuerta y amenazante que me caracterizan. Soy asi, un pupas de cuidado. Aparte de contaros todo lo que me pasa, dejando que el sol describa un movimiento de translación alrededor de mi ombligo, me gustaria que me sugirierais ideas, cosas que os apetezca saber de Suiza, de la EPFL... etc...
El otro dia uno de los jefazos de este tinglao nos explicó que este hospitalario pais acoge a gente preparada (no dijo que daba coces al resto) , y que en la EPFL la mitad o más son extranjeros. Intentó atraernos hacia el lado oscuro... vamos que quieren fichar talentos (o gente que sepa parametrizar una naranja como yo).
Las cifras de esta escuela son sorprendentes, es enorme y solo tiene 6300 y algo alumnos, lo impresionante es que es la 26 del mundo (una pasada si quitamos aquellas que tienen su propia linea de cosmeticos) y la sexta de Europa. Parece mentira pero es mejor que ninguna de las Españolas y solo tiene un puñado de alumnos. Será por la escandalosa cifra de 500 millones de CHF de presupuesto???? quizá... Vamos, ya comprendo por que no tengo limitación en el número de hojas a imprimir, lo raro es que no me regalen la impresora... Vaya pila de pastaaaaaaaaaaaa.... Encontrar trabajo aqui para darle un pequeño e inocente mordisquillo a ese pastel de 500 kilos es una idea tan seductora como la esposa de Roger Rabbit o el equipo de balonvolea de brasil en cueros. Pero... ahora que se está recuperando el lince ibérico... sería una pena no volver a casa...Volveré, esta decidido, aunque solo sea para lamentarme infinitamente por no haber acudido a uno de los ultimos conciertos de Heroes del silencio. Bueno, me voy al laboratorio de TCP/IP a ver si encuentro un sitio fresco y silencioso donde dormir.

Los comentarios seran bien recibidos. Y me animaran a seguir cometiendo espantosas faltas de ortografia.

Mi primera ópera.

Ahora empiezo a comprender por qué los nobles, los hidalgos y los burgueses se pirran por la ópera. Yo, del vulgo estudiantil, no había probado aún las mieles de tan brillante y mágico espectáculo pero, desde ayer, soy un hombre nuevo. Abierto a la cultura, al jardín de las voces celestiales, a una de las más bellas expresiones del arte...

Hacia tiempo que no me emocionaba, concretamente desde que vi "Chatrán" (con 6 años; por cierto, Rodri, coméntala en tu blog), pero he de reconocer que en la ópera es imposible controlar las emociones. Sé que estoy sonando bastante exagerado y pedante pero... ¡leñe me ha gustado el invento!(como diría doña Rogelia). Y es que no es teatro, ni cine, es un torrente de energía, de esfuerzo continuo, de sincronización y de notas de vértigo. Nunca me imaginé que una sola persona pudiera llenar con su voz un espacio tan enorme como un teatro. Cuando la orquesta baja la intensidad y cede las riendas al artista es cuando comprendes lo que es el talento. Por otra parte hay que subrayar que existe un diálogo sublime entre la música instrumental y las voces en la escena. Una especie de juego que pasa por etapas de cooperación, desafío, lucha, pasión...

Ni un solo ruido. Cuando la obra se encuentra en los picos de intensidad. Cuando todo el mundo tiene el alma entregada y arrodillada a la genialidad de la soprano. Uno siente verdadero pavor a que le entren las ganas de estornudar, o que a algún incauto le suene el móvil. Son momentos en los que el tiempo no importa. En los que uno se pregunta si se difuminará la última nota o permanecerá ahí para siempre, enterrada en la mente como las inolvidables pinceladas de un van Gogh. Y es que da la sensación de que los seres que representan la pieza no pertenecen al común de los mortales, parecen las figurillas preferidas de un escultor en las que ,orgulloso, ve reflejado el súmmum de su destreza. Ahora comprendo el término "diva" o "divo" con más exactitud. No reprocho el orgullo y casta de estas personas excepcionales. Prefiero consentir sus extravagancias que las de algún famosillo de poca monta, a fin de cuentas no me perderé gran cosa si no escucho a Ramoncín, pero seguro que mi cultura estará huérfana si ignoro a Callas o Pavarotti.

Sobre la ópera que presencié: Lucia di Lammermoor, pecaría de incauto si la describiera o intentara comprender y criticar sus sutilezas. Simplemente decir que es una trama sencilla (como me han explicado que suelen ser las óperas). Similar a Romeo y Julieta:

La acción se desarrolla en Ecosse, a finales del siglo diecisiete. Dos familias rivales enfrentadas: los Ashton y los Ravenswood. Lord Enrico Ashton quiere recuperar la pujanza de su familia casando a su hermana Lucia con Arturo, un hombre influyente. Pero hay un ligero problema, Lucía está enamorada de Edgardo de Ravenswood el enemigo de Enrico (que casualmente la salvo de la embestida de un toro en el bosque). La situación es bastante tensa porque Enrico, el hermano de Lucía, mató al padre de Edgardo y arrebató los bienes de su familia... Vamos que saltan chispas. Está el cura de por medio que hace un papel muy interesante y luego hay una escabechina en la que mueren Arturo, Lucía y Edgardo. Por este orden y en diferentes circunstancias.

Solo puedo destacar que el papel de Lucía es el más espectacular y que según la responsable del teatro (que nos explicó un poco el tema) en esta ópera la soprano (Lucía) alcanza notas altísimas y de una gran complejidad técnica. Además hay un momento delicioso en el que hay un diálogo entre la soprano y una flauta. Que consiste en una serie de melodías interpretadas sucesivamente como si la voz de la soprano quisiera imitar a la flauta y viceversa. Un lujo.

Bueno, el siguiente artículo volverá a ser de coña, en este me he refinado un poquillo.
Además acabo de salir de la ópera y por lo tanto mi entusiasmo es bestial, ruego que me perdonéis mis excesos gongorianos. Pero bueno ya me conocéis más o menos.

Un ejemplo válido (Los Hermanos Marx no suelen hacer ópera pero estos "hermanos" se defienden):



Nessun dorma

Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle che tremano
d'amore e di speranza!

Ma il mio mistero e chiuso in me,
il nome mio nessun sapra!
No, no, sulla tua bocca Io diro,
quando la luce splendera!
Ed il mio bacio sciogliera
il silenzio che ti fa mia!

(Il nome suo nessun saprá!...
e noi dovrem, ahimé, morir!,morir!)

Dilegua, o notte!
Tramontate, stelle!
Tramontate, stelle!
All'alba vincero!Vincero! Vincero!

Traducción al español

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma!¡
Tú también, princesa,
en tu fría estancia
miras las estrellas
ue tiemblan de amor y de esperanza!

¡Mas mi misterio se encierra en mí,
mi nombre nadie sabrá!
¡No, no, sobre tu boca lo diré,
cuando resplandezca la luz!
¡Mi beso deshará
el silencio que te hace mía!

¡Noche, disípate!
¡Pónganse las estrellas!
¡Pónganse las estrellas!
¡Al alba venceré!¡Venceré, venceré!


Después de escuchar esto le entran a uno unas ganas irrefrenables de seguir viviendo. ¿Es magia?.

Nos vemos amigos. Antes de partir un regalo:

Groucho canta otro tipo de cosas:


Alegría para todos.

Por cierto dos huevos duros... no que sean tres.

Au Revoire como dijo voltaire.

Me voy a la ópera.

Señoras y señores, hoy es mi primera incursión en la ópera. Mis impresiones serán vertidas en este espacio cuando vuelva de esta nueva experiencia. De momento les dejo un video sobre una película legendaria sobre ópera. Una de las mejores escenas:



Es la monda.

Ese camarote es muy similar a las fiestas Erasmus. :)

El dia de las coces.

Ayer fue un día completito: mi primer artículo, el campeonato de f1 y su final espectacular, las elecciones suizas, las polacas... Todo da lugar a un sabroso comentario.

Según la prensa británica los españoles somos paranoicos, vemos complots en todos los sitios y no somos unos caballeros. Me acuerdo de una frase de "The Independent" cuando Sergio García perdió el British Open de golf. "No tiene cojones". Bueno... (ahora mismo mis colmillos tienen una longitud doble a la habitual y tengo los ojos inyectados en sangre)... Querida prensa británica, la pregunta es, despúes de la triple patada: rugby, fútbol y formula 1. ¿Cojones? ¿Conjoncillos?¿Cojoncetes?.... ¿Quién tiene cojones?. Me he hinchado a leer posts de todas las nacionalidades, incluso algún que otro antialosista se parte la caja... Dejémoslo ahí, seamos caballeros, demos tiempo a los ingleses (generalizo porque ellos generalizan) para que se den cuenta que ,aunque limpien sus monóculos, no van a cambiar las cosas.

Ayer menos de la mitad de los suizos acudió a las urnas (porque hacia frio, que si llega a hacer sol...). El resultado de las elecciones es inquietante; por primera vez en la historia hay un partido que asoma un poco la cabeza de entre los cuatro más votados. ¡Cielos!, se trata de la extrema derecha. En uno de sus carteles electorales se ve a un trío de ovejas blancas (W.S.S. White Swiss Sheep) largando a una oveja negra de la confederación Helvética. ¡Por el mostacho del capitán Alatriste! más vale que termine los estudios pronto antes de que me identifiquen como oveja negra y me propinen un puntapié.

Y como todo va de patadas, coces y puntapíes queda un último y definitivo chut en el pompis, culo o trasero; el que le han dado a los hermanos Kaczynski en Polonia. Esta claro, no tienen el carisma de Dani de Vito y Arnold en "los Gemelos golpean dos veces" al final ellos solo dieron el golpe una vez.

En resumen, nadie se resiste a eso del "culopié", un deporte que se extiende por Europa y que cada vez tiene más adeptos. Lo malo es que en el mercado de invierno va a ser jodido encontrar defensas, todo el mundo quiere ser delantero.

Propicios días a todos.

Por cierto me llamo Pintado en España y en Suiza. (Por si quedaba aún alguna duda...)

El gruyère no tiene agujeros.

Para quien no lo sepa estoy en Suiza (PH 5.5), un sitio bastante chulo, ordenado, limpio, con el césped recién cortado... podríamos decir que civilizado. Me encuentro un poco triste porque todavía no he visto ninguna pelea de gallos* pero... bueno, aquí esas cosas no les gustan. Sin embargo si que he visto peleas de vacas (no es coña). Pero no se hacen daño ni hay sangre ni tercio de banderillas... La ganadora se lleva un cencerro de "Haute Couture" despertando una envidia animal entre sus congéneres. Se pelean porque las vacas de las montañas suizas tienen una jerarquía piramidal: la reina y las aspirantes; no me preguntéis cuáles son sus motivaciones, aqui los pastos son de primera.
Ayer estuve en Gruyère y visité (blasfemia hubiera sido lo contrario) el museo del Gruyère. Lamentablemente descubrí,¡oh cruel ignorancia!, que el citado queso no tiene agujeros. Yo, que tenía la ilusión de hacer mil y una preguntas para conocer, de una vez por todas, la razón de ese fantástico fenómeno. Me quedé helado al ver la masa compacta de 35 kilos que supone un queso estándar. Ni una sola imperfección, ni una sola burbuja... La imagen de la trampa de ratón, con su pedazo de queso esperando a que Jerry, Speedy González, Pixie, Dixie (¡Carmeeen!) Mickey Mouse... y otros tantos ratones de celuloide cometieran una fatal decisión, se rompió en mil pedazos. Teneis que comprender mi desasosiego, el queso del cine no es el Gruyère, debe de ser Emmental (o Emmentaler) y no podemos comparar la sonoridad del nombre. Ya veis, abatido por el descubrimiento no podré volver a mirar con los mismos ojos la mitificada imagen del queso esponjoso, cavernoso y sensual. Y es que soy víctima de una frase hecha como tantas otras veces... Cuando un policia dice"tiene más agujeros que un queso Gruyère" refiriéndose a un gangster en un charco de sangre... es ¡Mentira!... ¡Sucia, sucia y vil mentira!. Olvidémoslo, es demasiado doloroso continuar...

Dejando atrás mi desgarradora experiencia con el queso, puedo decir que el pueblo de Gruyères es un pequeño resort turístico con castillo, historia desde el s.XV o XVI y algún que otro rinconcito interesante. Presenta su toque friki (Geek, Freak... como gusten), hay un pavo que tiene un museo dedicado a esculturas de aliens y cosas satánicas (Que ni yo, ni la mayoría visitó, para ver cosas raras ya tengo a Carod, el de España y el de China). Igualmente el mismo individuo tiene una cafetería con motivos chungos que parece el interior de un bicho de esos, criaturilla inocente de algún planeta situado a unos cuantos años luz de Guadalajara (aproximadamente a la misma distancia que a Boo de Piélagos). Lo cutre e indignante de ese tecno-antro es lo siguiente: se nos ocurre pedir un chocolate (a un grupo de Erasmus y a mi) y con dos cojones nos ponen un chocolate de esos de sobre. ¡DE SOBRE! en la supuesta meca del chocolate, tienen el morro de ponernos algo más vil que un instantáneo. Y lo peor no fue eso, van y nos clavan cuatrocientas pesetas; esperemos que la broma acabe ahi y el tío no le diera por deslizar alguna espora de alien en esa consumición de chiste. ¡Cielos qué afrenta!, nos timan en un pueblo en el que habitaron descendientes de los caballeros del toisón de oro. Menos mal que luego pude comprar unas tabletas de chocolate suizo a precio de saldo para calmar mi espíritu. Por cierto, tanto anuncio de Victorinox (hay navajas "par tout") me va a acabar convenciendo. ¿Seguiríais siendo mis amigos si me comprara la navaja de MacGyver? no puedo resistirme más...

A la tarde y después de un paseito de una hora enfrentándonos a un frío solo comparable al de Torrelavega, León, Estalingrado y ciudades de similares características tocó la "Fondue de Fromage". "Flipatten" (¡como mola! en alemán del Poli). Y es que el artilugio ese de fundir queso está bastante bien. Hacía 14 años de mi última fondue de queso en Villefranche (Francia), y mis recuerdos no eran excesivamente gratos. Un infante glotoncete no conoce las consecuencias de ponerse ciego a queso y esperar que el organismo asuma la responsabilidad de procesar tanta grasa... Hay un capítulo de padre de familia... (detesto ser tan gráfico pero era estrictamente necesario). Lo dicho, con mesura y precaución disfrute de una fondue, hablando con una alemana de la historia de Internet y pensando lo absolutamente intrascendente que era aquella conversación, lo cojonudo es que para no tener que inventarse ella nada no hacia más que preguntar y yo mientras tanto imaginando valkirias de ropajes translúcidos... No puede ser, necesito una clase acelerada de lenguaje canallesco, picante y transgresor. Asumámoslo, con unos y ceros solo se puede ligar con las CPU's. De vuelta en el tren, intentándole explicar a un portugués lo que significa "Cierra la puerta que se escapa el gato" (se dejaban la puerta del vagón abierta y entraba un frío solo comparable al de usar frigopies como chancletas), reflexioné sobre la juventud, sobre lo que esperaba que fuera mi vida a esta edad y todas esas cosas sentimentales que suelen pulular en la mente de los románticos. (A ver si este blog lo lee alguna titi y se cuela por mí) Y concluí que a parte de las doscientas mil mujeres que no me he ligado hasta la fecha y que esperaba haberme ligado, todo ha salido más o menos bien. ¡Joder! estoy en Suiza y existen más posibilidades de camelarme a la hija de un banquero que de que me parta la crisma un meteorito.

La vida es bella.

Un saludo a todos los amigos que lean este blog, la próxima entrega de mis peripecias será dentro de tres o cuatro años, sean pacientes en la siguiente edición contaré con la colaboración de Ana Rosa.

*(Mensaje a PETA no me gustan las peleas de gallos, para comprender este chiste hace falta estar familiarizado con la filosofía de Groucho). Me gustan los toros aunque no me gusta el sufrimiento del toro. Pero bueno si los fumadores saben que fumar mata y les da igual, yo no soy ningún mounstruo por respetar y admirar la fiesta nacional. Perdonen el término "fiesta nacional" se que es polémico, pero hay plazas de toros en toda España y no es por casualidad. No se admiten comentarios sobre este particular. ¡¡¡Aqui he venido a hablar de MI vida!!!.